A Mes 27 Ans, Je Vous Tue

Le silence du Machu Picchu n'était qu'une illusion. Paola le sentait vibrer sous ses pieds, chargé de murmures anciens et de vérités mal enterrées. Depuis des années, son esprit revenait toujours au même point : la mort de son père. Trop floue, trop rapide, trop commode. Elle avait appris ¿ vivre avec ce doute comme on vit avec une cicatrice invisible, jusqu'au jour oà¿ le message de sa mère était arrivé. Maladie incurable. Urgence. Fin annoncée. Devant l'immensité des montagnes, Paola comprit que le passé n'attendrait plus. Quelqu'un avait menti. Et si elle voulait survivre ¿ ce qui venait, elle devrait accepter une chose : certaines vérités ne se découvrent qu'au prix de la peur.