Plus grand que moi

Je mets la radio, mon oreillette, je capte mal, un mot sur deux, tout brouillé, j’entends tchitchitchi, Daesh, Mossoul, Bagdad, Poutine, Trump, « particules fines », sérieux j’me dis, j’peux pas rester ici. Comment je vais respirer ? Je m’dis, Cassandre, ma fille, va te recoucher - je m’appelle Cassandre. Cassandre Archambault. J’ai pas choisi mon nom mais j’ai choisi de l’aimer. Je me le répète tous les matins, pour être sûre d’exister. Exister dans le chaos. Plus grand que moi est un monologue existentiel joyeux sur le déterminisme et sur le libre arbitre, sur le mot « liberté » à l’échelle d’une vie. C’est un pied de nez à notre époque anxiogène et grimaçante, un pacte imaginaire passé avec les spectateurs chaque soir, pour affronter ensemble le fracas du monde. C’est aussi un voyage entre rêve et réalité, une parole impertinente sur l’émerveillement d’être au monde, tout pourri qu’il soit.