SOUVENIRS D'IMMENSITE

Je voyageais comme j'écris, en dévorateur du visible et de l'invisible. Un voyage, une écriture, chez moi, c'est la conquête d'une vérité qui n'est pas toujours ni belle, ni chatoyante, ni rassurante. C'est aussi m'en aller à ses relents, ses sueurs, ses déjections, non pour m'y vautrer, mais pour mettre ma propre humilité à l'épreuve du courage qu'elle exige, pour la regarder en face et en accepter les conséquences.Marcel MoreauExtrait du livre :Elles sont belles les isbas, je ne m'en lasse, sauf qu'elles me renvoient à ma solitude quand j'en enjolive la façade d'un art naïf comme pour tromper le passant. Le train va vite, toutefois pas assez pour que je n'essaie de fixer la somptuosité chagrine de la steppe. La Sibérie me donne, plus que tout autre, le sentiment que c'est le seul et dernier pays dont je puisse espérer faire une patrie à perte de vue : impossible, vertigineuse pour la diaspora épuisée de mes mots, en fin de destin. Il y a des adieux à ma vie, à mes racines et antécéde